On termine l'année, il paraît? Alors... Une histoire...
Cela remonte à loin, aussi loin que mes souvenirs ne peuvent s'en rappeler, des souvenirs conservés par d'autres, mes parents peut-être... J'étais un être petit, dans les cinq ou six ans... Je ne sais pas.
C'est l'époque où les contes sont notre vie, où tout ce que l'on découvre est magique... Les rencontres, les sentiments. Cela se finit encore par "Ils vécurent heureux...", et puis... Et puis j'étais amoureux, amoureux fou, fou-à-lier, d'une amante peu commune, d'une amante ne touchant pas les enfants, du moins, je ne crois pas. J'étais amoureux de la lune & ce n'était pas un jeu, ni une mise-en-scène, j'en étais épris à en pleurer.
Mais vint le soir où elle n'apparut pas... Et je sanglotais, je me vidais de mon air, j'étouffais.
"La lune... Elle est morte."
"Mais non, chéri. Elle n'est pas morte, elle va revenir."
"Non! Elle est morte! Et elle a explosé en pleins de morceaux!"
Et je pointais du doigt les étoiles...
Je suis bon pour l'asile.
