La main danse de elle-même, fend l'air armée d'un petit pinceau... Elle frôle le corps sans le toucher. Elle caresse les formes sans même oser approcher. Pas besoin, l'imagination le fait pour elle. Tout se recrée, tout se transforme. Pas besoin de vague, de ciment, ni de marque pour immortaliser l'éphémère. Il suffit juste d'un peu d'étincelles & de couleurs.
Je pensais que l'art était mort, que les gens n'était plus, où très peu... Je crois que c'est le cas dans mon pays, dans mes arbres. Mais des fois, on tombe sur des pensées qui nous font trébucher, pire qui nous font sourire. Une légère pluie, tombant sur une toile tendu au-dessus de la tête... Un ruissellement agréable aux oreilles, à la nuque. On rate un bus & on réfléchit, ou tout du moins on s'y essaie.
On joue le funambule, on tend le parapluie... Derrière peut-être aussi une chauve-souris.
Bonsoir, bonsoir.
Pour toi qui à lu jusque là, trouve du temps pour regarder des images... Cela te remontera le sang en haut du coeur & tu pourras repartir.
Bonsoir, bonsoir.